Il calore di un maglione dal colore indefinito. Un regalo della mia amica di sempre, lei che durante quel pomeriggio dell'11 settembre 2001, mentre il mondo stava incollato davanti al televisore e le orecchie attaccate alle radio, era con me. Noi non capivamo la gravità di ciò che stava accadendo in America, fino
Il cielo ha calato il sipario. Le luci che si rincorrono e poi si spengono oltre le finestre che vanno man mano chiudendosi. Il volante che accarezzo sotto le dita e il buio che mi fa pensare. Così alzo al massimo la radio e il rock mi schiaffeggia per togliermi dal solito dolore
Devo uscire e il clima mite mi invoglia ad infilare il giubbino di jeans. I passi si susseguono, uno davanti all'altro e intanto la mente vaga e si sposta più in là, nel dietro che mi riporta immagini e mi fa scappare un sorriso, ma non importa, la pelle ha bisogno di leggerezza
Sogno. Ed è un profumo. Un incidere di una canzone senza note. Si chiama battito. Le finestre che irradiano una luce che stravolge i contorni, avvolge gli angolo di scrivanie chiare e riflette manate di ore trascorse chiusi in un luogo che racconta fretta e lontananza da casa. Mi chiedo cosa si nasconda
Sono fermo all'ingresso, chinato ad allacciarmi le scarpe da running e vedo i piedini di mio figlio palesarsi da parte ai miei, alzo la testa e gli sorrido. "Papà dove vai oggi a correre?" E poi scappa via ridendo. Ed è un tuffo nel passato, alle sue prime corse per casa, a quando
L'ultima cliente di questa giornata lunga ma serena. Le dita tra i capelli a dare tono ad una piega sbarazzina e la soddisfazione negli occhi della donna che ho davanti, nei complimenti che so le arriveranno appena rientrerà a casa. Un'occasione o la coccola. Questo è ciò che amo del mio lavoro: dare
Torno ad annotare un profilo, ne disegno un contorno tappezzato di coriandoli, perché spesso sotto quella carta colorata in brandelli, si nascondono maschere perenni che scivolano via da candore che spererebbero invece di far trapelare. E così nei giorni di Carnevale trovo una maschera e dietro la porta socchiusa e un letto sgualcito,
Sala d'attesa. Il tappeto antico, i divani di pelle nera. Mio figlio che gioca ed una coppia che entra proprio in quel momento. I suoi occhi curiosi si posano sulla ragazza visibilmente agitata, le mani sul ventre, una gravidanza pronunciata. L'attesa nell'attesa. L'imbarazzo nel chiedermi com'è andato il momento del mio parto, un
Domenica mattina e il sole caldo. Il cortile illuminato ed i primi germogli dell'ortensia che in primavera sarà rigogliosa. Chiudo la porta di casa e prima di salire in macchina sento la mia bimba chiamarmi e la vedo già in posa. Vuole uno scatto e la immortalo mentre sfoggia la gonna nuova di
Spengo la luce mentre là fuori la città ancora si snoda e risplende. Spengo le ombre e tiro la coperta al mento, chiudo gli occhi e affondo nel tempo passato. Nelle mani che mi cercano mentre cammino, nei sorrisi davanti ad un oggetto nuovo, negli abbracci prima di partire. O quell'abbraccio appena torno.
