Urlo a modo mio, mentre il sole fuori prova a sciogliere il ghiaccio sui tetti. Le dita sulla tastiera e la musica che mi gratta dentro. La testa che scoppia ma non posso farne a meno, solo una cosa mi aiuta a respirare ed è lo scrivere. Ne ho bisogno, quello di urlare
La sigaretta sul posacenere. Lo sguardo perso oltre i tavolini di quel bar deserto. Il senso di appagamento e di calma. Istanti. Il fumo che sale, come a richiamo di una nuova boccata. Il giubbetto di pelle, il cappello. La vita. Un sorriso sotto la barba da ragazzino. Sto qui dietro alla colonna
La città stanca. Il buio oltre i tetti di un inverno con tante luci e troppo silenzio. Ho le mani nelle tasche del cappotto. Il rumore lontano delle macchine sulla statale, le finestre dei palazzi illuminate a vita che accarezza di già i sapori della cena. Racconti e umori che restano al caldo
Sera e il buio nella stanza. La luce del lampione che prova a padroneggiare sui contorni e casca sul pavimento rossa come se fosse tramonto. A pochi giorni dal Natale, questo che ha qualcosa di insano, di distante, di apatico e nostalgico. Lento e trambusto. Confusione e il ricamo su un bicchiere antico
Un pianoforte e il cielo che si china alla pioggia. Schiena piegata e tenerezze nelle mani che si spogliano mentre bussano alla porta dei pensieri. Abbiamo cominciato a fare l’amore mentre ancora non ci eravamo guardati negli occhi, era come un tango che non aveva musica ma un sacco di parole e io
I capelli sparpagliati sul cuscino. Il sonno che si interrompe. Le gambe al petto e i pensieri che girano come trottole. Il buio ad accarezzare le guance pallide, a rintoccare piano sulle spalle esili. La fragilità di una donna che attende l'amore. Lei. Con il cuore bucato e graffiato. Bambina impaurita dentro il
Oggi scrivo e poi cancello. Scrivo e cancello. L’inesattezza del sentirsi inadeguati. Il sorriso tirato fatto dopo essermi messa il rossetto questa mattina e ora domandarmi chi sono. Parte la mia musica, fedele compagna di notti da scrivana e giorni lunghi da schiarire. Cosa sono stata? Cosa sono diventata? Quel giorno di anni
La panca vicino alla finestra. Il maglione grande che scivola dalla spalla sinistra. I biscotti appena sfornati poggiati al piano della cucina. E l’aroma di caffè che sale da questa tazza che tengo tra le mani. Novembre. Dove mille storie sono scivolate via. Guardo fuori e sento poche voci. Vedo i profili delle
Autunno fuori, i colori di un paesaggio che ha da raccontare tante cose e lei si avvolge nella sua giacca grigia, la sciarpa scivola sulle spalle. I passi lenti lungo i marciapiedi, un senza meta che la trattiene dentro i pensieri, la testa che corre dentro ad una storia senza basi e poi
La pelle chiara e il cappotto rosso. Un pò ragazzina e immensamente donna. Scapestrata dentro questi desideri che mi corrono sulla pelle e dentro il centro. Bella così non lo ero stata mai. Gli occhi grandi e le mani piccole, troppo per un brivido che ha un nome. Il suo profilo che mi
